[ die altklugen unken mal wieder | »das wird doch eh nichts« | im blick haben sie keinen kuenstler und sein werk | sondern das wetter | sicher ein ungleich groesseres werk als das geschaffen von einer kleinen menschenhand | was wissen die schon? ]

[ der sommer ist bis jetzt noch jedesmal gekommen | so sicher wie jede einzelne primadonna ihren lover unter gezeter verlassen hat | nachdem er einmal nein gesagt hatte - um schuhkauf gings | aber mit dem sommer ist es wie mit dem kerl | laesst sich nicht so einfach verscheuchen ]

[ bleibt vielleicht mal 'n jahr lang weg | aber kommt dann wieder geschlichen - ums eck ]

[ und die unkenden alten zereissen sich das maul ]